
着一枚还没孵出来的蛋。终南山的雾今天薄了一些,薄到能看见对面山梁上那棵歪脖子松树的轮廓,松树的影子在日光下微微晃动。他就那么坐着,把瓷片翻过来翻过去。他在想一个问题——那些被埋进土里的名字,怎么知道自己该“长”了?“这得靠‘养’的人。养它的人要经常去看它,用手摸它,对着它说话,在心里念它。这个‘念’不是念叨的念,是‘专注’的念。像你在灶台前守着锅,等粥煮沸一样,你不能走开,一走开粥就扑了。”他低头看了看自己手里那片瓷片,上面还没有字,是一张干净的脸。 他站起来,走回灶房。顾书鸿正在灶台前切一根白萝卜,案板上摆了两根,旁边还放着一小碟酱油。他把瓷片放在灶台边沿,跟那碟酱油并排挨着。“我说什么?”顾书鸿没有抬头,继续切萝卜。“就……说你的名字,看着它,用那种‘我在跟它说话’的语气说...
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