得人发烫，照在脸上像贴了层薄纸，有点刺，又揭不下来。孙孝义站在山门前，脚底踩着的还是那块青石板，裂口从左下角斜穿到右上，和昨夜百姓走过时一个样。他没动，也没回头，身后那片香案已经撤了，可空气里还飘着点檀香味，混着烧过木头的焦气，一吸就往鼻子里钻。 他低头看了看自己的手。 掌心的老茧还在，指甲缝里的灰也还在，早上走完山路时蹭上的泥点子干在鞋帮上，一块一块的。这双手不是神仙的手，也不是将军的手，就是个道士的手——画符、掐诀、埋人、扶墙，什么都干过。 远处传来马蹄声，由远及近，踩得碎石乱响。两匹枣红马停在山道拐弯处，尘土扬了一阵才落下去。马上下来两个穿官袍的人，一个捧着黄绸卷轴，另一个托着个漆盘，上面放着件锦袍，金线绣边，在太阳底下反光，晃眼。 ...