松散，一只手垂在身侧，另一只手从怀里慢慢掏出一封信。石室里的油灯跳了一下，把他的影子拉得很长，投在身后的石壁上，像一道沉默的屏障。 周先生的目光从那封信上扫过，又回到云疏脸上。他没有收回伸向暗铃的手，但也没有拉下去。他的拇指悬在铃铛上方不到一寸的位置，指尖微微发白，在等一个理由，一个让他相信眼前这个人不是来要命的理由。 “晚辈姓沈，”云疏笑了笑，语气轻得像在跟长辈唠家常，“从江南来的。柳先生前几日派人送信，说有一批账目要核对，让我过来取。” 他把信递过去，动作不紧不慢，像真的只是个跑腿的。信封的边缘有些磨损，是他特意做的，一封被赶路人揣在怀里好几天的信，看起来才够真。 周先生接过信，没有急着拆。他先看了信封上的火漆，完整的，没有被拆过的...