律塔顶的青光早已敛尽，只剩素绢罩着的那团黑影，沉默地立在镜室中央，像一具被抽空了魂魄的躯壳。 杨十三郎回到山腰那间堆满旧档的屋子时，朱树还没睡。 他正就着一盏如豆的油灯，把白日翻出的案卷按年份重新排列，指尖沾满了陈年的纸灰。 听见脚步声，他抬起头，眼眶底下两片青黑，像被人拿墨笔扫了两下。 “台主。”他放下案卷，声音压得极低，“照镜的事，可有头绪？” 杨十三郎没答，径直走到窗边，推开半扇木窗。夜风灌进来，带着雨后山泥的腥气。他望着远处英烈冢的方向——那里黑沉沉一片，连守墓人的灯笼都没点，像一张合上的嘴。 “头绪有，”他终于开口，语气平淡得像在说一桩寻常差事，“但仪典前，动不得。” 朱树手指一顿，没...